Epitaph • Early Morning (1972)

BLACK WIDOW - Come To The Sabbat (1970) LIVE video

MEU EU!

Quem sabe se imaginário?
Ou vida criativa de uma parte do Céu?
Ao todo Divino Originário.
Ou Eu da luz inicial?
Ao celestial concretizar.
Do todo universal manancial.
Que evolui em continuo Divinizar.
Entre matéria e espirito.
De corpo no terreno núcleo perecível.
E Alma viva há corrente do universal grito.
No impulso da torrente indestrutível.
Que vai gerando a universal criação
De todos os Eus.
Por entre as pedras da universal formação.
E de todos os Céus.
Eus na face da origem espelhados.
Mas quantas serão as formas da universal procriação?
E de quantos barros são os Eus há terrena vida talhados?
Nesta universal filiação.
De corrente misteriosa.
A brotar do núcleo a cada superfície e ao cosmos.
Para no tempo, reflectir de forma criteriosa.
O que, ao todo de cada planeta somos.
Há nascente da universalidade.
A evolução da sua existência.
Ao todo da final perenidade.
E universal valência.
Entre o fogo e o gelo.
Num palco de infindos horizontes.
Que nos vão ensinando entre o grotesco e o belo.
Consoante a luz vai cruzando as universais pontes.
Meu Eu! Em terreno barro aprisionado.
Na força da pedra do terreno núcleo.
Vives pela corrente no tempo cerceado.
A olhar o universal cerúleo.
E a indagar o Eu meu?
Que, em sonhos profundos.
Longe do corpo. Ajoelhado há Pedra. Viaja por caminho teu.
Mas quantos são os mundos?
E as endeusadas matrizes faciais?
Que deram há vida a sua fisionomia.
Entre as criaturas universais.
Que vão nascendo na corrente das Pedras de universal harmonia.
Neste todo de falseados endeusados.
E de tantas espúrias filosofias.
Que vão alagando a terra com o sangue dos desamparados
E disseminando retrogradas fobias.
Atrasando por entre os escolhos da corrente.
A terrena universal navegação.
E retardando o universal mistério à terrena gente.
Perdida na torrente por falta de verdadeira orientação.
Por mais que a justiça das filosofias dê crucificados.
E a corrente verta a sua essência.
A difundir universais recados.
Ao todo da universal abrangência.
Mas enquanto os Eus.
Navegarem sem norte.
A filosofar sem Pedra. Sobre os universais véus.
A Pedra! Não lhes trará melhor sorte.
A Cruz não foi luz de guerra.
Ao continuo nascer
Do planeta terra
Que gira ao universal crescer.
E mesmo, que não tivesse havido crucificação.
Nem monte em forma de crânio.
O universo viverá em continua transmutação.
Para quê a cruz? Da espúria corrente. do desconhecido urânio.
Se cada eu é uma face.
Que nem sempre conhece a vivida mascara.
Consoante o caminhar de alegria ou dor, ao final enlace.
Que dará a cada eu, nova face nova cara.

Eduardo Henriques

MALCRIADOS

Na actual política comédia. Anda o político recrutado, consoante o movimento do político baloiço. Emprega-se ou desemprega-se, conforme a musica das urnas. Entras tu! Vou-me eu embora! Mas todos ficam empregados a conluiado tacho.
«»
MALCRIADOS
Todos falamos.
Choramos
E cantamos.
Consoante o momento.
De lamento
Ou contentamento.
Uns mais cultos.
Outros, mais brutos.
Alguns letrados.
Mas poucos são os educados.
Pesado, é o fardo dos malcriados.
Temos artistas e técnicos.
Escribas e mecânicos.
Entre mil artes e ofícios.
Muitas mãos em sujos desperdícios.
Mas os mudos.
Continuam calados.
Por mais que gesticulem
Saltem e pulem.
Todos escutamos.
E barafustamos.
Mas os surdos, não curamos.
Nem perspectivamos.
Doutores e veterinários.
E muitos mais universitários.
Profetas e atrevidos.
Um rol de convertidos.
Militares e políticos
Químicos e físicos.
Enfermeiros e médicos.
Cientistas e curandeiros.
Cozinheiros e padeiros.
Caminhantes e votantes.
.Mas poucos são os valentes.
A demandar por Pátrios dirigentes.
No saco dos votos de indigentes.
O mundo, vai caindo no ruído dos moucos.
Pelo gritar dos roucos.
E porque não nos compreendemos.
Nem todos comemos.
Mas todos tememos.
E quantos, a vida sofremos?
No sangue do ferro de outros temerosos.
Que só em traição e armados são valorosos.
Divinos milagres.
Fé dos alegres.
Há que conquistar melhores ares.
À humanidade, não pode haver calares!
O planeta é farto em recursos.
E até, há técnicos com universitários verdadeiros cursos.
Mas só nos palácios há banquetes.
De orgias e beberetes.
Cursos de papelão comprado.
Como se compra um arado.
Que a qualquer burro é engatado.
Sem que há terra seja prestado.
Leite de burra... Para banhos.
Das concubinas de quem nos nega os ganhos.
E os universais agasalhos.
Há ministros nas agriculturas.
Mas não se vislumbram sociais culturas.
Há bispos nas dioceses.
Mas não se trabalha a humanas benesses.
Generais formam os exércitos.
Mas não se constróem Pátrios créditos.
E na humanidade dos destituídos.
Cada vez há mais caídos.
Corpos de esfomeados.
Em falsas leis ameaçados.
Com impostos sobrecarregados.
De tudo se vêem sonegados.
E assim desamparados.
Ao jugo dos actuais tétricos políticos, vegetam acorrentados.
Crianças letárgicos esqueletos.
Agarradas à fé dos seus amuletos.
Quantos martírios!
Em escusada vida de suplícios.
Senhores! Ministros dos proveitos!
O universo estipula conceitos.
E obriga a humanos respeitos.
Há humanos direitos.
É crime deixar irmãos moribundos.
Neste correr de universais mundos.
Aonde se queimam excedentes planetários.
Para fins monetários.
Esquecendo os princípios humanitários.
Neste igual crescer a defuntos.
Que mais cedo ou mais tarde, na morte serão juntos.
Depois de um todo, nu de nascimento
Ao mesmo firmamento.

Eduardo Henriques

"Sucrilhos", por Criolo

POLÍTICA ACOMODAÇÃO

Todos querem o político poleiro.
O político mealheiro.
A profissão aonde tudo é permitido.
E até um curso é prometido.

Para acesso a vendas, reformas e um sem fim de regalias.
A este mana! Até se matam pelas políticas folias.
Para de fraudulenta especulação em especulações.
Abraçarem a corrupção das políticas administrações.
Neste correr ao de outros, rola o mundo descontrolado.
Com fome por todo o lado.
Abraçado com este saquear, Portugal! Afunda-se em politiquice.
E aliada consequente vigarice.
Com a sua política a desculpar-se.
E a lamentar-se.
Da crise que assola o mundo da finança.
Mas sempre a pedir confiança.
Em frenéticos gritos de partidarismos.
E de ingovernáveis sectarismos.
Vai culpando o exterior.
Dos pecados do seu interior.
Das mazelas das entranhas.
Podres de tantas políticas manhas.
Artilhadas aos políticos proteccionismos.
E políticos elitismos.
Que assim, vão fomentando abissais fossos sociais.
Na força e imoralidade destas políticas criminais.
Nesta política escandaleira.
Não se vislumbra mão obreira.
Gente capaz de sanar os conflitos.
Motivadores de tantos aflitos.
Que nestas políticas vivências.
Vão perdendo as suas existências.
E vendo as suas fronteiras violadas.
Na acomodação de políticas, criminosamente planeadas.
Mas já diziam os Romanos!
Da sua glória ufanos.
Lá, para os lados do atlântico.
Há um povo místico!
Que não se governa, nem se deixa dominar.
Livre e feliz, vive a opinar.
Entre o mar e a terra.
E a procurar a paz, não foge da guerra.
Sonha com o mundo.
A olhar para o mar profundo.
E lá do alto da serra em sua pastorícia
Desce a combater os intrusos com heroísmo e perícia.
Como quem já advinha um Império.
Para lá do salgado mistério.
Povo estranho e sonhador.
Ao seu querer, dominador.
Sempre contente e descontente.
É esta portuguesa gente.
Sempre a lamuriar-se.
E sempre a injuriar-se.
Vai vivendo a sua existência.
Acomodando-se à mandante valência.
Que muitas vezes, sem ser estado.
Vai comendo do antigamente conquistado.
Meu Deus! Quanta ignorância.
Vai aniquilando a Portuguesa independência.
E levando a sua gente a uma acomodação.
De negativa política governação.
Português olha o de antes conquistado.
E como teus antepassados se a Portugal prestado.
Eduardo Dinis Henriques

FELIZ NATAL

Entre armas e crucifixos.
A diversas confissões.
Continuamos no movimento dos universais eixos.
Em programadas e estabelecidas procissões.

No entanto, entre o fogo e as orações.
Os condenados e os amnistiados.
De tantas revoluções.
Continuamos pelos números sitiados.
A promover heróis, ou a condena-los.
Os números, são as espadas obreiras.
A enforcar criminosos, ou a condecora-los.
Os números, são a causa de todas as humanas canseiras.
A espada, que força o carrossel da humanidade.
A continuar a imperar em desmedida ganância.
São o ferro da bestialidade.
A festiva incongruência.
A este comemorar, mais um ano se aproxima.
Quantos natais?
E quem se lembra de hiroxima?
E de tantos mais elos letais.
A um todo de cerimoniais.
Celebrações e tradições.
Festejadas nas de ainda orgias aniversariais.
De gulas e tentações.
No esvoaçar de penas de perus degolados.
E muitas mais carnificinas.
De corpos esfomeados.
Indefesos às humanas chacinas.
E os mais que abortais.
Como se tudo, somente, fossem materiais mercados.
De corpos mortais.
A viver estipulada marcação.
Para mimos e prendas.
E falseada caritativa encenação.
A quem na rua, ergue as vazias mãos às de Deus oferendas.
Neste todo, de todos, feitos à morte.
Nesta igualdade! Quantas diferenças!
Quantas vidas sem norte.
Deambulam sem tecto e sem esperanças.
Por entre trajos de gala e farrapos.
Tirados do todo! Cada um, com o seu conseguido.
Traja sedas ou rotos trapos.
Assim, sem humano brilho, estagna este mundo perdido.
A encher panças gordas e anafadas.
Que arrastam bons sapatos.
E a dilacerar barrigas esfomeadas.
Que descalças, caminham pelo lixo aos restos.
A este teatral comemorativo.
Continua aberta a humana bilheteira.
E como o dia é festivo!
Abre-se a carteira à humana bebedeira.
E consoante as panças as poltronas.
Pelos números são ocupadas.
Para cativar as matronas.
Que entre os números passeiam engalanadas.
Oiro e diamantes.
Brilham na plateia.
Nas coxias os pedintes.
Sem poltronas nem perus para a ceia.
Entre eles, somente brilham os dentes.
Há luz de ofuscada candeia.
No frio Natalício.
Criança pelas montras vai chorando.
Infantil suplicio.
Enquanto com as lágrimas vai orando.
Sem saber que, como todos, caminha. à .mesma sorte.
Neste mundo de tantas montras.
Em que se tem que ser forte.
Para suportar tantas afrontas.
É esta a humanidade no seu festim dantesco.
Entre palcos rendados a mesas de caviar e perus.
Promessas e hinos que na libação ao grotesco.
Não passam do cativo dos números.
Até a esmola do cinzento sorriso ao desgraçado.
Faz parte da encenação.
Deste festim à humanidade romanceado.
Com desejo de boas festas.
Brilhem as sedas e os entrapados.
Os gananciosos os números e os altruístas.
E todos abram as mãos
Aos mais necessitados.
Pois todos somos irmãos.
Eduardo Dinis Henriques